Marchando

Porkathy-otto 13 de diciembre de 2018

Hace más de 20 años, al principio de mi activismo practiqué turismo de manifestaciones. En esta época formaba parte de un grupo antifascista, del llamado “bloque negro” e íbamos de mani por lo menos cada dos semanas. Éramos cuatro de mi ciudad que nos montábamos en el coche y viajábamos adonde tocase – por toda la provincia y más allá. En solidaridad con algún preso, en contra de los nazis, conmemorando a menganito, en contra de la cumbre tal, en solidaridad con el movimiento cual, en contra de los recortes varios, y, y, y… siempre había razón para marchar.

Aprendí a llevar jerseys de capucha, raparme el pelo y taparme la cara. Íbamos agarrados, gritando, nos sentíamos fuertes y rebeldes. Pero a pesar de nuestra pinta marcial, nuestra agresividad era más de boca que de cuerpo, al final no hacíamos más que pintar paredes, pegar carteles, ir a manifestaciones y gritar.

Fuck, fuck, fuck the system – Viva la solidaridad antinacional – No lo vas a creer, nosotros somos los buenos – Ningún ser humano es ilegal – Abajo los muros de las prisiones – Ni olvido ni perdón – ___

Estábamos unidos y hacíamos ruido. Molaba, me energizaba, sentía que estaba luchando y del lado correcto, del lado bueno. Creía que estaba ahí por algo. Creía.

Hasta que, un día, durante un momento tranquilo de la manifestación me puse a observar nuestro entorno. Éramos un grupo compacto de unas cien personas que estaba marchando por una zona de viviendas. No había apenas nadie en la calle y los que pasaban ni ojeaban la octavilla que les daban los compañeros, la mayoría la tiró directamente a la basura. Y encima los barrenderos nos seguían a menos de 100 metros recogiendo cualquier papel que podríamos haber dejado caer. Quien viniera en 5 minutos no iba a encontrar rastro de nuestro paso. Iba a ser como si nunca hubiésemos estado ahí. Éramos como un visitante, un cuerpo extraño que pasaba de turista por la ciudad sin impacto ninguno.

Desde este día no he vuelto a gritar igual. Ya no creía, no como antes. Era un ladrillo más en el muro del no se puede hacer nada que se iba construyendo alrededor de mi corazón.

El efecto no fue inmediato, al principio solo era una pequeña duda en mitad del grito, un temblor interno que se fue agrandando de poco a poco, en conjunto con mi desencanto general, hasta que –un día– dejé de gritar en las manifestaciones. Solamente iba para sentir que no había abandonado el barco, pero ya no pensaba que nada de lo que exigíamos iba a hacerse realidad. No lo había visto pasar jamás, así que, en el fondo me iba convenciendo de la idea de que las manifestaciones no sirven para nada. Y siguiendo por ahí es normal que un tiempo después dejara de ir a las manifestaciones. Ya habían perdido todo el sentido para mí.

Y ahí estoy hoy, deseando volver a creer, deseando ver a una protesta tan bien hecha que me haga creer en ella de verdad, que me devuelva las ganas de gritar con todo mi ser. Pero hasta ahora no, no lo he encontrado, solo veo el gesto vacío de marchar por marchar.

Ahora os pregunto: ¿Solo me pasa a mí, o a ti también, mi querida lectora? Y tu mi querido lector, ¿como lo vives tu? Aunque sea a escondidas, ¿conoces esta sensación de vacío, la de hacer por hacer aunque sepas que no sirve de nada? Y si es así, ¿te apetece compartir tu experiencia con nosotras? La sección de comentarios está a vuestra disposición.